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me parece que vivo / que estoy entre los ruidos (...)

#Oliverio Girondo

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*Las obras aquí compartidas precedidas por el símbolo corresponden a la propiedad intelectual de la autora y se encuentran protegidas bajo las disposiciones vigentes de Derecho de Autor y Copyright*

martes, 21 de marzo de 2017

lea poesía / sienta poesía / postee poesía














#poesía





Este fin de semana pasado estuve participando con inmensa alegría de las jornadas de celebración del Día Mundial de la Poesía. Entre otras muchas emociones, tuve el privilegio de compartir escenario con el enorme, enorme, enorme (y para mí un poco eminencia) Rafael Felipe Oteriño, quien con la simpleza y humildad de un maestro me sorprendió regalándome su último libro. Exploté de felicidad (sonrisa, sonrisa, sonrisa). Cito por acá abajo unos fragmentos del mismo, que vienen al caso para festejar esta tan hermosa fecha:



La poesía está primordialmente sostenida por la emoción, emoción que se produce por la irrupción de una imagen que busca asiento en las palabras, palabras que son portadoras, antes que de un significado, de una temperatura especial. Y todo eso ocurre de manera mágica: como en una danza en la que los pasos parecen avanzar con olvido de quien los gobierna. (…) Un día visité el Oráculo de Apolo, en Delfos, y observé las piletas por donde circulaban las aguas humeantes que embriagaban a la pitonisa, las losas en que los intérpretes dilucidaban sus palabras, y comprendí que la poesía cumple una tarea semejante a la de esos intérpretes: traduce algo que flota denso, indiviso – y cuántas veces hermético- y que recién se vuelve manifiesto cuando encuentra el lenguaje que lo revela.



Rafael Felipe Oteriño; Una conversación infinita; Ediciones del Dock, 2016.




         







lunes, 13 de marzo de 2017

por no estar o por estar a medias





Mucho de lo que he escrito se ordena bajo el signo de excentricidad, puesto que entre vivir y escribir nunca admití una clara diferencia; si viviendo alcanzo a disimular una participación parcial en mi circunstancia, en cambio no puedo negarla en lo que escribo, puesto que precisamente escribo por no estar o por estar a medias.




Julio Cortázar; La vuelta al día en ochenta mundos, 1967.




miércoles, 8 de marzo de 2017

las cosas tienen bordes dentados






(cuando pienso en MUJER:

mamá \ abuela \ amor \ amiga \ hermana \ alejandra)




No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío – dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame – dije.



Alejandra Pizarnik. “Continuidad”; Extracción de la piedra de locura, 1968. 











viernes, 3 de marzo de 2017

★tajos en el agua






estás esperando que pare

hay un sueño del que nunca te pudiste despertar
piezas de sexyonary perdidas atrás de los sillones que nunca intentaste recuperar
hay cierres
(abiertos o arrancados
salvados del costurero pero ciegos
secas cada una de sus mitades / por completo inútiles)

y mientras juntás los botones caídos (los años venideros caídos)
seguís esperando que pare / y bostezás

los techos no te alcanzan
porque nunca supiste escapar tan alto

hay carteles / luces perforadas que transpiran piedras
resbalan de los postes cada vez que pasás

estás esperando que pare y buscás en cada objeto un signo
significado y significante de facto
algo con qué justificar la espera

aunque sabés: no va a parar
tus mejores neurosis siguen siendo cíclicas

 infinitas










jueves, 23 de febrero de 2017

★[]in revolt






“mentir el pensamiento sería quitar la única alegría de escribir”
Clarice Lispector; Revelación de un mundo, 2011.




a partir de la próxima línea voy a decir la verdad;

toda la euforia
-         la selva neurótica donde se suelen prensar los desórdenes esenciales más recurrentes -
va a salir completa por el agujero inalterable de una cerradura
 / de una puerta de una casa de un pueblo de un país de un mundo /
que ya nada va a tener que ver conmigo misma
con lo bestial de ese instante de fuga
cínico por cientos de miles de siglos malinterpretado  
cínico encerrado en frascos de vinagre sin una fecha prorrogativa decente
(cínico)



dan ganas de una poesía encontrada en la ranura nunca antes vista de tu biblioteca
de azulejos blancos en la cocina y en el bajo mesada
de olores a libros nuevos envueltos en papel manteca
dan ganas, sí


a partir de la próxima línea
voy a empezar a tener contacto
con todo lo que existe
(con todo lo que alguna vez / estuvo escrito)

es cierto que las palabras no se pueden evitar

es cierto que sos:
que demorás en la pregunta todo lo que de perverso

va a tener la respuesta








Ph: Laura Cófreces



domingo, 19 de febrero de 2017

genio surreal





la escalera se ramifica indefinidamente
conduce a una puerta de haces de heno se abre de pronto sobre
una plaza pública
hecha de dorsos de cisnes un ala abierta para el pasamanos
gira sobre sí misma como si fuera a morderse
pero se contenta con abrir bajo nuestros pasos todos sus escalones
como gavetas
gavetas de pan
gavetas de vino
gavetas de jabón
gavetas de espejos

gavetas de escaleras





“Cartero Cheval” (frag.), en El revólver de cabellos blancos, 1932; (un día como hoy pero de 1896 nacía en París el genio de genios #andrébreton).