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jueves, 31 de diciembre de 2015

¡volemos!



Volemos, amigos.

que arranque nomás el bello 2016, y a ver qué pasa :)

¡Los abrazo!



Notas al pie:
Apollinaire poeta, novelista y ensayista francés - fue el primero en utilizar el término “surrealismo”, en 1917.
El retrato pertenece al pintor fauvista Maurice Vlaminck (Francia, 1876-1958).



domingo, 20 de diciembre de 2015

miércoles, 16 de diciembre de 2015

★un zapato en cada pie




Gracias infinitas al equipo editorial de Revista EY!, en especial a Romina Fabbri, quien me contactara para participar en la nota de tapa: “Lográ tu flow” (Diciembre / 2015 / #54). En ella, artistas de diferentes disciplinas expresamos nuestra opinión acerca del trabajo seminal del teórico Mihály Csikszentmihályi (USA, 1934), titulado “Fluir: La psicología de las experiencias óptimas” y en el cual el autor asegura que la felicidad (el estado anímico que se conoce como tal) es una condición vital que cada individuo debe preparar y motivar por medio de la creatividad y la concentración.

Por aquí les dejo el link donde pueden leer la nota completa (págs. 30 a 38).
click en la imagen :)
¡Que lo disfruten y buen miércoles!


Un zapato en cada pie

Existe un desorden, un caos íntimo, del que uno no puede – o en ocasiones no quiere – escaparse nunca. Somos animales de costumbre, resulta evidente, pero también lo somos de extremos, de hipérboles, melodramas y barroquismos.
                                     El fluir, procurar que algo dentro de nosotros “fluya”, tiene que ver con ese contrasentido que estamos permanentemente buscando, poseamos o no alguna habilidad o talento artísticos. La diferencia es que el artista (quien se declara como tal) utiliza esa búsqueda como médium para crear aquello que supone único, revelador e imprescindible para el hombre y su posteridad.
                                        Y mientras ese fluir tiene lugar, no es la existencia o la identidad del artista la que queda “suspendida” sino más bien su realidad colectiva, es decir, aquello que lo identifica como ser social y genérico, para dar paso a una realidad más exclusiva, más sensible y perceptiva. Y es esa realidad, ese “sub-nivel” privativo del creador, el que se corresponde con el desorden armónico – a mi entender vital – que todos llevamos a cuestas.
                                        En lo que a mi experiencia respecta, la escritura (el poema) es usualmente el camino de lo insoportable, con algunos intentos de desvíos más o menos transitables. En cualquier caso, hay que tener siempre a mano otro par de zapatos, unos que se aguanten bien las piedras. Todo lo que pasa en y por nuestras vidas tiene algo de poético, aunque apenas podamos reparar en ello. La poesía lo barre todo y escribir (el acto de escribir, entendido como ese trance ceremonial -místico al que el escritor se somete) siempre es, infaliblemente, desordenarse un poco, evocar lo confuso, revolverse. Algo así como pretender salvar el agua del mundo con fuego y desenredar el laberinto con más Minotauros. Y esa es, creo, la paradoja misma de todo proceso creativo.
                                      Hacer tal o cual texto, tal o cual obra de arte, supone encontrarle a la vida ese superávit que nos haga más ricos en monstruosidad por dentro y más pobres en mediocridad por fuera.









martes, 8 de diciembre de 2015

Arte Sin Aduanas + Feria del Libro



Doble dosis de sonrisas:

*Despidiendo el año con los compañeros de Arte sin Aduanas en un hermoso encuentro de música y poesía;
*Recitando ruidos + firma de ejemplares en la 11º Feria del Libro – Mar del Plata – Puerto de lectura.
Felicidad J

ph: Laura Cófreces 










domingo, 29 de noviembre de 2015

★a propósito de ironías socráticas y autorretratos cíclicos (fragmento)





Y no sé cómo decir quién soy
quién le duerme encima a la parte abierta de mis párpados
quién me ejecuta la calma,
las ficciones,
las risas legítimas.
(…)
Y no sé cómo sacarme del cuerpo
cómo castigar los malos llantos
cómo pasarme de largo las ruinas predestinadas
cómo apagarme los gritos
y el rojo de los ojos.

De entre los ruidos ©, 2015.



miércoles, 25 de noviembre de 2015

#entrelosruidos©



Un hijo que se trae al mundo.
Un hijo alegórico, claro. Un hijo que también se ha ansiado,  y que también ha devenido en dolores, en desvelos, en proyecciones y en caprichosos antojos.
Después de tanta espera, tanta prórroga, tanta sortija de calesita, mi libro entre los ruidos – el primero ¿de muchos?- ya está por acá, queriendo ser leído y atravesado, perdido y recuperado, prestado y dudosamente devuelto.
Y, como no podía ser de otra manera, llega a este mundo no con uno sino con dos panes bajo el brazo, que vienen a oficiar de poemarios y que osan llamarse “papel crepé” y “agua”. Por dentro, les ocurren algunas de esas cosas eclécticas que siempre ando escribiendo.
Los invito a descubrirlas, a porfiarlas, a amasarlas e interceptarlas.
Próximamente detallaré los pormenores de su presentación en sociedad. 
(Interesados o ansiosos consultar obtención de ejemplares por mensaje privado)

Cito, por último, unas palabras del gran Octavio Paz, que reflejan un poco aquello que me gustaría decir en este momento a quienes estuvieron siempre por acá cerca, confiando, alentando, aguantando.


“Comienzo con una palabra que todos los hombres, desde que el hombre es hombre, han proferido: gracias. Es una palabra que tiene equivalentes en todas las lenguas. Y en todas es rica la gama de significados (…). ‘Gracia’ es perdón, indulto, favor, beneficio, nombre, inspiración, felicidad en el estilo de hablar o de pintar, ademán que revela las buenas maneras y, en fin, acto que expresa bondad del alma. La gracia es gratuita, es un don; aquel que lo recibe, el agraciado, si no es un mal nacido, lo agradece: da las gracias. Es lo que yo hago ahora con estas palabras de poco peso. Espero que mi emoción compense su levedad.”


En La búsqueda del presente (1990; Discurso proferido al recibir el Premio Nobel de Literatura).







sábado, 21 de noviembre de 2015

★en la Biblioteca de las Grandes Naciones



Muy pronto vendré por estas y otras redes con novedades grandiosas.
Por ahora, les comparto esta nueva sonrisa en mi boca:
La Biblioteca de las Grandes Naciones, del País Vasco, ha publicado una selección de poemas de mi autoría en forma virtual, adelanto de lo que será un futurísimo poemario todavía en proceso de edición… ¡Qué bueno!
Acá abajo nomás podrán leer lo que escribí como introducción para el prólogo de este formato (co-producido éste con Xabier Susperregi), y dándole click a la imagen accederán directamente a dicha selección.


¡Más que agradecida por esta buena noticia!



"Me preguntan acerca de alguna anécdota cualquiera relacionada con la literatura (uf, eso). Me piden que la narre o la comente, y yo, simplemente, puedo pensar en una tromba, o en un montón de juncos sobre la orilla de un desierto que se empujan convenientemente unos a otros. Es un ritual. Como también es un ritual perdernos cada vez que nos preguntan cuál es el camino a casa.
Una vez dije que en la escritura se busca y se encuentra todo. Cierto es, aunque quizás obvié decir (¿evité?) que dentro de esa búsqueda estamos vivos, que nuestros cuerpos son libros -de literatura- y que hay una llama cerca siempre a punto de incendiarnos, siempre a punto de reclamarnos con un tridente en la mano todos los qués y los porqués.
Y es verdad que podría hablar de Cortázar o de Sartre; de Breton o de Girondo. Es verdad que podría celebrar tal o cual obra o que podría sencillamente citar con comillas, pero no. Prefiero hablar de esto, de este juego incompleto de niños, que tal vez urge más, o que tal vez arde también, sí, pero que nunca llega a prescribirse genuinamente.
En cualquier caso, pienso que la literatura (nuestro contacto con ella, con su mundo de excesos y pasiones, con su leer y su escribir) tiene un progreso involuntario y un ciclo que cumplir; canta un mantra prendido fuego que estamos constantemente percibiendo desde afuera y que – esto también ya lo he dicho - es el monstruo que nos está por atrapar siempre. Es el otro en forma de cosa, de viaje, de libro, de amante.

Lo mismo da si me sale de este todo alguna anécdota, pues ahora sólo puedo pensar en una tromba. Ya viene."








miércoles, 18 de noviembre de 2015

★riesgo




a lo mejor le entregue al absurdo todas las verdades
me enfunde las palabras en mutismos roncos
o abrace los espejos
travestida de papel carbónico.

a lo mejor me poeme los cuerpos
me laberinte los pasos
me resucite las vidas desencarnadas.

durante,
el fulano lírico que me precede
tendrá que haber aprovechado el rato
para pensarme el suicidio retórico.

ya se me están por mojar las gotas
de los paraguas abiertos.
ya se le están por empañar
a los murciélagos
los lentes de ver cerca.

pero a lo mejor deje que pase este anoche
sediento de ahoras
o le reviente las agujas a este reloj de arena
contra el polvillo anacrónico de alguna playa,
anticipándome a que otro minuto
se me muera de sospechas,
demorando  que este después

me cometa otro relato.







domingo, 1 de noviembre de 2015

jueves, 29 de octubre de 2015

dactilógrafo



yo tuve un libro del que podía leer
veinticinco centímetros por noche
y después del libro la noche se espesaba
y yo quería pensar en cómo sería eso
de no ser
de caer como piedra en un pozo



Mario Benedetti. “Dactilógrafo” (fragmento), en Poemas de la oficina, 1956.

-click en la imagen para oír el texto completo recitado-










sábado, 10 de octubre de 2015

★baldes de ojos*




para hablarnos de naufragios nos hace falta por lo menos un charco,
mejillas pintadas de piel de anfibio,
cutis de caucho y dos paraguas huérfanos

de vez en cuando vienen los soles a calcinar mártires
aguanta el cuerpo la ofensa
arde

aunque es de esperar que insista

nos gusta el golpe mustio y volátil de Sodoma y de Gomorra
nos gusta el tóxico
el exceso

vaciarnos los baldes de ojos en el reverso de los bolsillos
humectar los techos y regar los patios

nos gusta el hielo en las plantas cuando amanece
el vicio
el vidrio apedazado en la puerta de la casa

y la calma nos cubre siempre la segunda mitad del cuerpo
nos arqueamos
volvemos siempre al muelle desde donde huimos por primera vez
rodamos
dejamos que el margen abierto de la lata nos insulte
que nos vierta el rostro
que anochezca 

dejamos que llueva
que nos ahogue el  filo

de esa gota



*Leído en VII Festival de Poesía Joven Argentina; publicado en La Juntada 2015 (Antología), ed. La Guillotina, Colección “La mano de Cristal”.







jueves, 8 de octubre de 2015

VII Festival de Poesía Joven Argentina



Por acá, algo de lo sucedido el lunes pasado en las instalaciones de la Legislatura Porteña  de Buenos Aires, en el marco del VII Festival de Poesía Joven Argentina. Más que agradecida por la invitación, por la posibilidad de este encuentro, de esta gran experiencia, y por la oportunidad de conocer gente verdaderamente talentosa, muy humana y humilde. 


¡Hasta la próxima, Capital Federal!











viernes, 25 de septiembre de 2015

★todas las madres van al cielo





2509


es un ritual
destruir con el sobrante de agua oxigenada el almanaque en desuso o la vajilla envejecida
la pared que ocurre de pronto
la orfandad
y ese efecto a limón en los dientes

es un ritual caerse del cenicero
sin haberse aprendido bien el mapamundi del pozo
su ceguera y su miseria

que nos deje plantados la vida es un ritual
que nos persiga o nos mienta o nos vuelque el frío en la espalda

es un ritual el insomnio y la epilepsia lasciva con que el suelo nos recibe siempre el cuerpo
dejarse ese pedazo de sueño sin despertar

es un ritual el elemento sorpresa contraproducente elíptico sólo para entendidos que supone perderte
no tenerte nunca a mano ni para omitirte ni para escoltarte

es un ritual
lejos del cielo o muy cerca del infierno esperarte

yo no tenía nada y vos me fuiste naciendo el resto
todavía llora tu olor en esta piel que llevo puesta

ya es de noche
y no estás para incendiarme el filo de la cuna

eso también es impostergable





jueves, 17 de septiembre de 2015

★fértil




Tampoco cae la manzana muy lejos del árbol
ni se dan por vencidas las gotas de lluvia
después de los relámpagos.

Y llueve a cántaros.

Todos los ruidos luego
-alguna vez-
se callan.

Se descomponen / se pudren.
Huelen a tranquera abierta
a agua llovida
a manzana helada
a injerto

Hay un árbol cerca.

Y adentro de la fruta hay algo vivo.





click en la imagen para ir al video







viernes, 4 de septiembre de 2015

★Simon says



soy un fragmento
un blíster de azulejos mudos

soy la fiesta del
la reina de corazones
el alfil
                                      
soy el daño colateral del opio y la pipa
del opio en la pipa
del opio y tu mapa
del fuego
arrugándote el ruedo
del vestido


soy un fragmento
un vidrio al sol
un lente
una ciudad de sueños encapsulados
un mantra de algas sublinguales
  una llave

soy la cueva animal inorgánica y ciega
un espejo de serpiente
soy
un río de lava embalsamada
un bufón de realeza
un vuelco
soy fábula y caramelo
un cubo de rubik
una plancha
un raviol mixto

la fábrica de chocolate
la bruja de los colores
soy


el elefante hindú de la fortuna
una metáfora en una lata de sardinas
en espiral
en cuclillas
en lluvia de palo de agua

soy purpurina
juego de mesa
volante

soy la cereza invicta sobre el pastel de guindas
una astilla aturdida
un amuleto
un mosaico

soy guardarropa de carnavales
fruta empotrada
papel picado
soy la pared más en blanco más a mano de Miró

soy dragón de utilería
una llama
un fragmento

soy un juego de nintendo el vidrio el opio los sueños la cueva el espejo un fragmento
soy lava realeza cubo color fragmento
soy fruta espiral elefante dragón fragmento

soy metáfora que llueve
pared que amanece
soy tiempo
que ya

no existe







Imagen: Parque Güell (detalle)
Modernismo Catalán – Antoni Gaudí – Barcelona, España, 1901.
Web Oficial: www.parkguell.cat/es




jueves, 27 de agosto de 2015

#lajuntada



este Octubre próximo se viene LA JUNTADA en Buenos Aires
(VII Festival de Poesía Joven Argentina)

pinchando la imagen encontrarán + info acerca de esta especial juntada y algunos poemas inéditos de mi autoría


¡feliz por la invitación!