*Las obras aquí compartidas precedidas por el símbolo
corresponden a la propiedad intelectual de la autora y se encuentran protegidas bajo las disposiciones vigentes de Derecho de Autor y Copyright*

domingo, 30 de abril de 2017

buenas lecturas en Félix U. Camet





leímos linda poesía en el encuentro nacional de escritores de Mar del Plata

(con Lautaro Rocha y Cocó Galli)










sábado, 29 de abril de 2017

Alejandra's birthday





cuidado con las palabras
(dijo)
tienen filo
te cortarán la lengua
cuidado
te hundirán en la cárcel
cuidado
no despertar a las palabras

acuéstate en las arenas negras
y que el mar te entierre
y que los cuervos se suiciden en tus ojos cerrados
cuídate
no tientes a los ángeles de las vocales
no atraigas frases
poemas
versos

no tienes nada que decir
nada que defender
sueña sueña que no estás aquí
que te has ido
que todo ha terminado



Alejandra Pizarnik , 1956.



domingo, 23 de abril de 2017

Día del Libro





Día del Libro: me agarra con El mono gramático de Octavio Paz (libro versión fotocopia), una de mis cuentas pendientes {yo diría desde los años púber o épocas de esa calaña}; nivel de voladura de sesos: 100. 







viernes, 21 de abril de 2017

★grietangular





en este momento alguien que no conozco
está por pronunciar
un gesto definitivo.

(quiero envolver el contenido de una caja vacía
con las mismas manos con las que escribo tu nombre en el cemento fresco;

un nombre puede ser  / una señal de fuga o de tiempo
puede ser / el lenguaje de todos los hombres
atrapado en el movimiento sordo
de un espanto perfecto)

alguien sabe todas las palabras;

alguien que no conozco ni voy a llegar a conocer sabe
todos los gestos:
los contenidos icónicos mejor manipulados / sabe
las geometrías completas de mi carne y de mi lengua
sabe
las marcas en la tierra ya estropeadas por inconexas pisadas que estoy a punto de decir
de salvar de la vuelta de llave
de volcar

en la fisura última del mundo

  

martes, 4 de abril de 2017

hoy nació #marguerite





Y vendrá un tiempo. Vendrá un tiempo en que ya no sabremos dar un nombre a lo que nos una. Su nombre se irá borrando poco a poco de nuestra memoria. Y luego, desaparecerá por completo.



Marguerite Duras; Hiroshima mon amour; 1959.