*Las obras aquí compartidas precedidas por el símbolo
corresponden a la propiedad intelectual de la autora y se encuentran protegidas bajo las disposiciones vigentes de Derecho de Autor y Copyright*

lunes, 16 de octubre de 2017

KLA!





ayer al mediodía estuve leyendo cosas y hablando un rato en la radio acerca del próximo FIPMAD (falta tan poco!)


pueden hacer click en la imagen para escuchar el programa J





viernes, 6 de octubre de 2017

★13º Feria del Libro - Puerto de Lectura






¿puede haber un poema falso?

me parece más un eufemismo
que una pregunta

el poema es falso siempre
o con la verdad mejor fingida
pegada al espejo que tiene guardado en la cartera

el poema es la calle
las toallas sucias en el descanso de la escalera
el ruido del televisor prendido
(de fondo mientras llamamos al delivery)

el poema
la vereda de enfrente
sombra / excedente
arena en los ojos

nunca va con el barrilete puesto el poema
anda por el fuego
sin zapatillas

el poema es este papel / esta pantalla LED
estas paredes maltratadas / secas
este suelo
este instante ordinario

que ya termina









sábado, 30 de septiembre de 2017

pero los amores son manchas





te conocí

mis poemas eran sórdidos, raídos
me gustaban
nada suave se posaba sobre ellos

ahora tienen
una tersura inesperada
y son particularmente
cercanos al sol

no me quejo.




sin demasiado fuego de artificio
nos amamos, sí
pero lo decimos pocas veces

sin hacer ostentación del brillo
levantamos la cabeza
para respirar mientras nadamos
voraces pero instruidos

la masa dulce leva de a poco
tomo el té, escribo haikus
hago florcitas de papel

no hay la urgencia de las grandes ciudades
hay un constante acariciar el lomo
de un animal perfumado

si hay hambre, que espere
soy todos los días santa
y lenta
una trapecista que busca con cuidado
el momento preciso para dar el salto.



¿ya se cierra la temporada
de poemas de amor?

si era tan linda la plenitud

qué linda era:
nos embriagaba el aroma
a permanencia
a cristalito
a conejos perfumados

parecía inconmovible

pero los amores son manchas
tatuajes que refulgen
por varias noches,  sí
y después
se apagan

no nos pertenecen

habrá que aprender entonces
a cargar con los restos
con el óxido y el barro
con las oscuras resonancias.




Natalia Leiderman nació en Buenos Aires en 1990. Es fotógrafa y estudia Letras en la UBA. Tradujo, junto a Patricio Foglia, algunos poemas de las poetas norteamericanas Sharon Olds y Mary Oliver. Asiste al taller de poesía de Osvaldo Bossi. Animales dorándose al sol (El ojo del Mármol, 2016) es su primer libro publicado.





viernes, 29 de septiembre de 2017

si antes





Si antes de cada acción pudiésemos prever todas sus consecuencias, nos pusiésemos a pensar en ellas seriamente, primero las consecuencias inmediatas, después las probables, más tarde las posibles, luego las imaginables, no llegaríamos siquiera a movernos desde donde el primer pensamiento nos hubiera hecho detenernos. Los buenos y los malos resultados de nuestros dichos y obras se van distribuyendo - se supone que de forma bastante equilibrada y uniforme - por todos los días del futuro, incluyendo aquellos, infinitos, en los que ya no estaremos aquí para poder comprobarlo, para congratularnos o para pedir perdón. Hay quien dice que eso es la inmortalidad de la que tanto se habla.




José Saramago; Ensaio sobre a cegueira, 1995.



martes, 26 de septiembre de 2017

cuál de las dos







En verdad, toda creación del espíritu es, ante todo, "poética", en el sentido propio de la palabra. Y en la equivalencia de las formas sensibles y espirituales, inicialmente se ejerce una misma función para la empresa del sabio y para la del poeta. Entre el pensamiento discursivo y la eclipse poética, ¿cuál de las dos va o viene de más lejos?



Saint John Perse, 1960.



sábado, 23 de septiembre de 2017

★etcétera(frg)





ruedas de carreta masticando la cintura de la calle
marquesinas agitando palmas
agitando insultos o frases célebres,
desesperando
hojas de enredadera
manchas de aceite y alcancías rotas
una nube que es embudo / que es viento seco / que es neurosis
resortes en el cemento virgen

en los asientos momificados de las plazas




De Quemar el fuego ©, 2017.




(todavía quedan unos poquitos ejemplares para pedirme por MP o por mail… adelante!)



martes, 19 de septiembre de 2017

aulló al fin (poemas de Sabrina Usach)





10
escuchando kind of blue intuye
que también alguien en su infancia
se sumergía en el agua de improviso
para aullar deseos y escuchar
decir bop a las burbujas
multiazules que se iban ahogando

12
una nota huye locamente
de la trompa metálica:
intenta suicidarse:
cae en un papel:
ese papel  la escribe:
la nota dice: grito en mi

14
corrió en cuatro corrió loba
de estepa anochecida deseaba
arder lejana con el sol el viento
le mezcló su sombra con el alma
clara lavada con ese líquido llegó
profunda a la piel perdida ahí
entre la sábana apretujada de
dientes fuertes y adormecidos
de gozo los ojos abrió los labios
dejó caer la tela besada aulló al fin
del viaje despertó invisible volvió

de Muecas de una voz pájara (Baldíos en la Lengua, 2015)



imagen inmóvil de lo eterno

el álbum que toco a esta altura es
un resumidero de ojos y los ojos
mudas cadencias de estaciones olibles
por eso puedo sacar una rebanada de vida
y encontrarme criatura con una ronda de manos
espiando la bandeja de sopaipillas
la panza de mi madre enharinada
sería un sábado lento y hambruno
alguno de esos invernales cuando estábamos
los nueve guachos pero con ella
lidiando con su estómago mártir
y también con los dedos intrépidos
que acababan de gastar la “miliúnica”
foto del rollo sin intuir que la estampa
se escurriría en una lengua animalita
un tacto llorón una visión tardía


inédito




Sabrina Usach (Mendoza-Argentina, 1985). Profesora de Lengua y Literatura. Escribe poesía y cuentos. En 2013 fue becada por el Fondo Nacional de las Artes para realizar el Taller de Capacitación en Poesía dictado por Tamara Kamenszain. Ha sido convocada a diversos festivales, tales como el VII Festival de Poesía Joven Argentina- APOA (2014), el IV Festival Internacional de Poesía de la Ciudad de México (2015) y el XI Festival Latinoamericano de Poesía “Tinta nueva” (México, 2015). Publicó Versos para beber hasta (Minerva Ediciones, 2012) y Muecas de una voz pájara (Baldíos en la Lengua, 2015). Asimismo, sus trabajos han sido publicados en distintas antologías y revistas nacionales y latinoamericanas. Actualmente estudia la Especialización en Escritura y Literatura (Ministerio de Educación de la Nación).




sábado, 16 de septiembre de 2017

FIPMAD 2017!





Pareciera que bastara una sola de estas noticias para hacer explotar el corazón de emociones (tal vez hasta para cambiarnos un poco la vida)
Soy oficialmente parte del FIPMAD!
El 24 y 25 de Octubre estaré presentando Quemar el fuego© y leyendo unas cuantas barbaridades modo poema en el Viejo Continente.
A quienes ya lo sabían, gracias por guardarme un rato la primicia…
[flipe y locura para siempre]


PD: En cuestión de días se podrá descargar el programa completo en la web oficial (:








martes, 12 de septiembre de 2017

★ladrillos rojos





me gustaría saber
si desde ese balcón se pueden ver
las ciudades que hubiéramos visitado
o las manchas de calor de lámpara
de manos convulsas
de penitencia
en los libros que nos hubiéramos prestado

este cuaderno que escribo tiene el color atormentado
de un vaso de sangre
¿son rojas también tus venas,
tus suspensiones / todas tus ropas
después de haber pensado tanto el amor
después de haber pensado en las formas simétricas que van tomando
los diálogos
que nunca pudimos intuir ni soportar?




“ladrillos rojos” (frg), inédito, 2016.

Publicado en El Círculo III; Submarino Ediciones; Lima, 2017.





PD: La revista electrónica autogestionada El Círculo ha publicado recientemente este poema inédito de mi autoría… ¡Gracias infinitas, Submarino Ediciones!

(Para leer de forma completa El Círculo (vol. I, II y III) basta con acercarse a la pestaña “Biblioteca”  - en este mismo blog - o con hacer click en la imagen para redirigirse al link de descarga)



jueves, 7 de septiembre de 2017

todo de pronto existe





Todo de pronto existe más allá del ojo azorado,
entre espesos eucaliptos ribereños
y aguas que arrastran cartones de leche y rosas.
Una cama que respira ya no es paisaje fotográfico ni acuarela colgando sobre las llamas
sino cama que respira, profunda,
grave como la vida misma: péndulo
que se derrite sobre las llamas.
Inútil que un par de ojeras lánguidamente te contemplen si el cuarto
está oscuro
(…) Miras el Océano Pacífico y a unos niños enterrando botellas
en la arena cubierta de estrellas marinas.
Todo de pronto existe.
(…) Todo un arco que se rompe, una flecha disparada, sola en el viento,
asombrada,
entre tanta geografía y arcoíris crepusculares, huérfana abyecta
que se ensarta en el pecho de un árbol
que da sombra a la comida de tres borrachos
que arrojan al río cartones de leche y claveles.
De pronto existe más allá del ojo la pestaña.
Espesos eucaliptos ribereños
que las aguas arrastran.


Roberto Bolaño; Reinventar el amor (frg), 1976.
  







martes, 5 de septiembre de 2017

Palimpsestos!





Ciclo Palimpsestos (3 de Septiembre, Séptimo Fuego, Mar del Plata)
Junto a  Javier Magistris, Claudio LoMenzo  (Revista Nacional de Poesía La Guacha), Gastón Sequeira, Fabián Iriarte, Claudio Portiglia, Magalí Villarreal, Sebastián del Hoyo, Isidro Canuto y Leopoldo “Teuco” Castilla.
Inmensa felicidad J











PH: Laura Cófreces



#103 años de antipoeta





el hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

de los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

todas las tardes imaginarias
sube escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario



Nicanor Parra; en Hojas de Parra, 1985.




jueves, 31 de agosto de 2017

★end







no es una palabra
con suerte será un emblema que agregaremos a nuestro portfolio
el encabezado de alguna noticia vieja impresa en un diario falso

(esa mala costumbre nuestra / de desatender las partes del todo
tuvo el epílogo que merecía)

como en el ahorcado
cada letra
en su plato de consomé / en su cajón de gaseosa de primera marca
esperando el momento de inercia
esperando el momento de orden o de caos / de método o de anarquía
esperando el momento

por la hendidura de aquella puerta
asoma la cuerda que completa el espiral

no es una palabra
es el final del paréntesis:
la portada inflamable del libro

y otro fósforo ahogado en la botella sin abrir de kerosene




lunes, 28 de agosto de 2017

corrimos contra la realidad / que abre las cabezas





luz


pensé en abrir la madrugada           dije
como un cabo suelto en mi corazón
y no sentí las primaveras que me avasallaban

comía los futuros        sin indicarme la ceguera
los no caminos            ni los postes que ya no recordaban quien los enterró
pero allí estabas          sostenida en tu muñecas
como los tirones de una madre           guardiana del amor

en un boulevard de abrazos      me hinqué al sentido
a tus brotes de silencio y miradas constantes
en esos instantes en que algo nos derrumbó la puerta
para encallarnos                  frente a frente

cuando los ceños se juntaron                    una tibieza se unió a la otra
un beso a otro beso        los pasos acumulados
hasta quedarnos sin reacción            o reaccionando

y el pelo y los ganglios                los abismos y el espacio
la cordura y la verdad                    los apegos y el adiós

corrimos contra la realidad           que abre las cabezas
pero cierra los pechos              las energúmenas consecuencias
el inconsciente

nos derramaron un mundo de dos
entonces                     inquietos
nos dimos a luz


mintiéndome



me clavo en la frente            los escalones que gasté
para subir hasta tu pecho             donde los golpes de sangre
ardían los momentos  

la vida te expulsó de mi          con caballos calientes
que hoy                me jadean la nostalgia

quién iba a querer hallarte para el abandono?
no sentís los parpados inquietos de mi cuerpo?

así se hundió el arrebato del amor
sobre este final infinito           exhalando los recuerdos
suave canto                      que dejás en los por qué

hoy aquí            torturando al olvido
para que accione su palanca
recojo las tristezas en las que descubro
tan solo                  que me miento





Gastón Sequeira (Coronel Pringles, 1975).  Reside en Mar del Plata desde su infancia. Es escritor y gestor cultural. Realizó activamente diversos talleres de lectura y creación literaria. Integró distintos grupos y redacciones asociadas a la literatura. Participó de Ferias del Libro nacionales, provinciales e internacionales, así como también en numerosos encuentros de escritores. Sus textos circulan en formato electrónico por diversos sitios y blogs online. Su poemario La lengua del poeta © fue editado y publicado por la Editorial Alma de Diamante, la cual lo premió además en su Certamen Internacional. Algunos de sus poemas han sido incluidos en una plaquette por Editorial La Garza (Buenos Aires).





domingo, 27 de agosto de 2017

feliz cumpleaños, inigualable Jeanette!





"Pero madre es nuestra primera historia de amor. Sus brazos. Sus ojos. Su cuerpo.  Y si más adelante la odiamos, nos llevamos esa rabia con nosotros y la soltamos con otros amantes. Y si la perdemos, ¿dónde vamos a volver a encontrarla?

(...) Entonces un hilo de líneas comienza a reconstruirse en mi mente, líneas de mis propios libros. 'Sigo escribiendo para que algún día ella lo lea.' 'Buscándote, buscándome; supongo que llevo toda una vida buscándonos a las dos...'
He escrito narrativas de amor y narrativas de pérdidas, historias de anhelos y de pertenencia. Ahora todo resulta tan obvio. La obsesión wintersoniana con el amor, la pérdida y el anhelo. Es mi madre. Es mi madre. Es mi madre."


Jeanette Winterson. ¿Por qué ser feliz cuando puedes ser normal?, 2012.








sábado, 26 de agosto de 2017

me caigo y me levanto





nadie puede dudar de que las cosas recaen
un señor se enferma y de golpe un miércoles recae
un lápiz en la mesa recae seguido
las mujeres… cómo recaen

teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer
pero lo mismo está sujeto
sobre todo porque recae sin conciencia
recae como si nunca antes

(…) y no hablemos de las palabras
esas recayentes deplorables
ni de los buñuelos fríos que son la recaída clavada
contra lo que pasa se impone pacientemente la rehabilitación
en lo más recaído
hay siempre algo que pugna por rehabilitarse
en el hongo pisoteado
en el reloj sin cuerda
en los poemas de Pérez
en Pérez

todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante

(…) un caracol segrega y una nube aspira
seguramente recaerán
pero una compensación ajena a ellos los rehabilita
los hace treparse poco a poco a lo mejor de sí mismos
antes de la recaída inevitable

pero nosotros, tía, ¿cómo haremos?
¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído
si por la mañana estamos tan bien
tan café con leche
y no podemos medir hasta dónde hemos recaído en el sueño
o en la ducha?
y si sospechamos lo recayente de nuestro estado
¿cómo nos rehabilitaremos?


Julio Cortázar; “Me caigo y me levanto” (frg).