contacto: almadanogueron@hotmail.com

me parece que vivo / que estoy entre los ruidos (...)

#Oliverio Girondo

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*Las obras aquí compartidas precedidas por el símbolo corresponden a la propiedad intelectual de la autora y se encuentran protegidas bajo las disposiciones vigentes de Derecho de Autor y Copyright*

domingo, 23 de abril de 2017

Día del Libro





Día del Libro: me agarra con El mono gramático de Octavio Paz (libro versión fotocopia), una de mis cuentas pendientes {yo diría desde los años púber o épocas de esa calaña}; nivel de voladura de sesos: 100. 







viernes, 21 de abril de 2017

★grietangular





en este momento alguien que no conozco
está por pronunciar
un gesto definitivo.

(quiero envolver el contenido de una caja vacía
con las mismas manos con las que escribo tu nombre en el cemento fresco;

un nombre puede ser  / una señal de fuga o de tiempo
puede ser / el lenguaje de todos los hombres
atrapado en el movimiento sordo
de un espanto perfecto)

alguien sabe todas las palabras;

alguien que no conozco ni voy a llegar a conocer sabe
todos los gestos:
los contenidos icónicos mejor manipulados / sabe
las geometrías completas de mi carne y de mi lengua
sabe
las marcas en la tierra ya estropeadas por inconexas pisadas que estoy a punto de decir
de salvar de la vuelta de llave
de volcar

en la fisura última del mundo




martes, 4 de abril de 2017

hoy nació #marguerite





Y vendrá un tiempo. Vendrá un tiempo en que ya no sabremos dar un nombre a lo que nos una. Su nombre se irá borrando poco a poco de nuestra memoria. Y luego, desaparecerá por completo.



Marguerite Duras; Hiroshima mon amour; 1959.





miércoles, 29 de marzo de 2017

Raúl!






Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
(…)Sus tambores acunan nuestras noches y la lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.
Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban.
No habían despertado todavía al amor.
No sabían nada de nosotros, de nuestro secreto.
(…) Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu.
Nunca pasaremos la línea del otoño.
(…) Sin embargo, yo quería hablar de la lluvia, igual pero distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste, y acaso esa tristeza sea una manera sutil de alegría.


Raúl González Tuñón

(Bs. As., 29 de marzo de 1905 – 14 de agosto de 1974)




lunes, 27 de marzo de 2017

dos poemas de Sandra Gudiño [con despidos]





dos poemas con despidos
          

       I


Hay días en los que me levanto
y pienso:
va a pasar algo
no es un día normal
voy y vengo
acumulo sensaciones
que pueden parecer mucho
o nada en absoluto.

Llego al trabajo
y un cartel explica
las horas de teoría serán cubiertas
por el usuario de internet
número G-2017.

Recojo diez años de servicio
y vuelvo a casa.
Con lo preparada que sos
no hay derecho
diría mi madre si me viera.
Te rajaron vieja
pregunta mi hijo
mueve la mano
en el único además que existe
para los despidos.
Tendremos que remar todos a una
para mantener el barco a flote
-digo.

Porque el sistema es
un hoyo abierto en la arena de la playa
pide agua y se la traga
pide más agua             más traga
pide más vidas
                                    y se las traga
pidetragapidetragapidetraga.

Pide
       y me traga.



               II

Las horas ya no arden
el aire no rechina de calor
ni de chicharras.
Es marzo.
Viene la lluvia.
Vuelven los olores aplastados.
También las paritarias
asambleas-porcentajes-paro:
me despiden.
Noticia rayo 
                   todavía me traspasa.

Digna
abandono la reunión
no quiero que vean
las costuras de mis neurosis
ni esta bronca
                     toque de queda.
Un taladro el pulso
contra los oídos late
me miro las manos.
Pienso en el poema que diga
te ponés vieja y te canjean
por tutoriales en internet
                           pero no es el caso.

Una pantalla no pone en juego
el corazón
tampoco la mirada.
Mi currículum ahora dice:
docente
diez años tirados
a la papelera de reciclaje
y aquí no ha pasado nada.

No hay mal
                  que por bien no venga
-diría mi abuela
¿creen que toda mi vida
                          cabe en una tecla?




[inéditos]




martes, 21 de marzo de 2017

lea poesía / sienta poesía / postee poesía














#poesía





Este fin de semana pasado estuve participando con inmensa alegría de las jornadas de celebración del Día Mundial de la Poesía. Entre otras muchas emociones, tuve el privilegio de compartir escenario con el enorme, enorme, enorme (y para mí un poco eminencia) Rafael Felipe Oteriño, quien con la simpleza y humildad de un maestro me sorprendió regalándome su último libro. Exploté de felicidad (sonrisa, sonrisa, sonrisa). Cito por acá abajo unos fragmentos del mismo, que vienen al caso para festejar esta tan hermosa fecha:



La poesía está primordialmente sostenida por la emoción, emoción que se produce por la irrupción de una imagen que busca asiento en las palabras, palabras que son portadoras, antes que de un significado, de una temperatura especial. Y todo eso ocurre de manera mágica: como en una danza en la que los pasos parecen avanzar con olvido de quien los gobierna. (…) Un día visité el Oráculo de Apolo, en Delfos, y observé las piletas por donde circulaban las aguas humeantes que embriagaban a la pitonisa, las losas en que los intérpretes dilucidaban sus palabras, y comprendí que la poesía cumple una tarea semejante a la de esos intérpretes: traduce algo que flota denso, indiviso – y cuántas veces hermético- y que recién se vuelve manifiesto cuando encuentra el lenguaje que lo revela.



Rafael Felipe Oteriño; Una conversación infinita; Ediciones del Dock, 2016.




         







lunes, 13 de marzo de 2017

por no estar o por estar a medias





Mucho de lo que he escrito se ordena bajo el signo de excentricidad, puesto que entre vivir y escribir nunca admití una clara diferencia; si viviendo alcanzo a disimular una participación parcial en mi circunstancia, en cambio no puedo negarla en lo que escribo, puesto que precisamente escribo por no estar o por estar a medias.




Julio Cortázar; La vuelta al día en ochenta mundos, 1967.




miércoles, 8 de marzo de 2017

las cosas tienen bordes dentados






(cuando pienso en MUJER:

mamá \ abuela \ amor \ amiga \ hermana \ alejandra)




No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío – dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame – dije.



Alejandra Pizarnik. “Continuidad”; Extracción de la piedra de locura, 1968. 











viernes, 3 de marzo de 2017

★tajos en el agua






estás esperando que pare

hay un sueño del que nunca te pudiste despertar
piezas de sexyonary perdidas atrás de los sillones que nunca intentaste recuperar
hay cierres
(abiertos o arrancados
salvados del costurero pero ciegos
secas cada una de sus mitades / por completo inútiles)

y mientras juntás los botones caídos (los años venideros caídos)
seguís esperando que pare / y bostezás

los techos no te alcanzan
porque nunca supiste escapar tan alto

hay carteles / luces perforadas que transpiran piedras
resbalan de los postes cada vez que pasás

estás esperando que pare y buscás en cada objeto un signo
significado y significante de facto
algo con qué justificar la espera

aunque sabés: no va a parar
tus mejores neurosis siguen siendo cíclicas

 infinitas










jueves, 23 de febrero de 2017

★[]in revolt






“mentir el pensamiento sería quitar la única alegría de escribir”
Clarice Lispector; Revelación de un mundo, 2011.




a partir de la próxima línea voy a decir la verdad;

toda la euforia
-         la selva neurótica donde se suelen prensar los desórdenes esenciales más recurrentes -
va a salir completa por el agujero inalterable de una cerradura
 / de una puerta de una casa de un pueblo de un país de un mundo /
que ya nada va a tener que ver conmigo misma
con lo bestial de ese instante de fuga
cínico por cientos de miles de siglos malinterpretado  
cínico encerrado en frascos de vinagre sin una fecha prorrogativa decente
(cínico)



dan ganas de una poesía encontrada en la ranura nunca antes vista de tu biblioteca
de azulejos blancos en la cocina y en el bajo mesada
de olores a libros nuevos envueltos en papel manteca
dan ganas, sí


a partir de la próxima línea
voy a empezar a tener contacto
con todo lo que existe
(con todo lo que alguna vez / estuvo escrito)

es cierto que las palabras no se pueden evitar

es cierto que sos:
que demorás en la pregunta todo lo que de perverso

va a tener la respuesta








Ph: Laura Cófreces



domingo, 19 de febrero de 2017

genio surreal





la escalera se ramifica indefinidamente
conduce a una puerta de haces de heno se abre de pronto sobre
una plaza pública
hecha de dorsos de cisnes un ala abierta para el pasamanos
gira sobre sí misma como si fuera a morderse
pero se contenta con abrir bajo nuestros pasos todos sus escalones
como gavetas
gavetas de pan
gavetas de vino
gavetas de jabón
gavetas de espejos

gavetas de escaleras





“Cartero Cheval” (frag.), en El revólver de cabellos blancos, 1932; (un día como hoy pero de 1896 nacía en París el genio de genios #andrébreton).



lunes, 13 de febrero de 2017

vengo a escribir lo que se apaga




[Dos poemas de Leandro Alva]


Ornitología


Muy cerca de casa
entre Villa La Perla y Barrio San José
hay una serie de calles
con nombres de pájaro
churrinche golondrina calandria zorzal
anidan en cada esquina
en cada palo de luz.

Esas aves
no se ven mucho por el vecindario
pero uno puede caminar su trino
descubrir un rastro de plumas en la zanja
sobre la tierra o el empedrado
y alzar los ojos
a la copa de un árbol
al resumen ausente de la libertad.


(inédito)




Incertidumbre del ocaso


Los pellejos del (pre) texto
enarbolan el ímpetu del trueno,
oriflama que se agita en vano
y asume la restitución de nada.

Vengo a escribir lo que se apaga;
otro raspará el fósforo
en la caja vacía.

(de Tundra, 2011)





jueves, 9 de febrero de 2017

★vórtice




me alejo un poco, me postergo;
me tomo un rato con el vuelto de agujas vírgenes que deja el reloj pulsera sobre el autismo de la mesada;
planto carteles en la humedad vintage del césped
y vuelvo;
me ato a este viaje de electrones y de clavos sueltos.

Sigo anotando. Persisto.




viernes, 27 de enero de 2017

how long is forever?




Alice´s Adventures in Wonderland (1865): Sólo se conservan actualmente veintitrés de las dos mil copias que se mandaron a imprenta para la primera edición. Una de ellas se convirtió en 2016 en “el libro para niños más caro de la historia”, subastado en NY por más de 1.7 millones de dólares.


¡Feliz cumpleaños al gran Lewis Carroll!







miércoles, 25 de enero de 2017

necesito un aullido / un grito




Empiezo a desear un lenguaje parco como el que usan los amantes, palabras rotas, palabras quebradas, como el roce de las pisadas en la acera, palabras de una sola sílaba como las que usan los niños cuando entran en un cuarto donde su madre está cosiendo y cogen del suelo una hebra de lana blanca, una pluma, o un retal de chintz. Necesito un aullido, un grito.



Virginia Woolf [25/01/1882 – 28/03/1841]


martes, 24 de enero de 2017

★amateur




busco la forma acuosa y lenta de escapar
de este cuadrado de carne obediente (casi obediente)
sin cara posible

¿qué hay, entonces, del otro lado del charco
que estamos obligados a saltar?

me sextuplico sobre las pausas forzadas de los espejos
páginas de diccionario arrancadas
se acumulan en la anchura de la puerta:
buscan la forma acuosa y lenta de escapar
de la furia adjetivada de nuestros modismos
(casi obedientes / casi posibles
casi lenguas animales)







painting: Alex Garant (pop surrealism)




lunes, 23 de enero de 2017

este agua lleva en sí / la fuerza del fuego



argentina festeja el día del músico (este mismo que está transcurriendo) porque este gigante existió | y creó y cantó y brilló | amó / rió / lloró | se quedó y se fue |





“este agua lleva en sí / la fuerza del fuego”

Luis Alberto Spinetta
(Buenos Aires, 23|01|1950 – 08|02|2012)