*Las obras aquí compartidas precedidas por el símbolo
corresponden a la propiedad intelectual de la autora y se encuentran protegidas bajo las disposiciones vigentes de Derecho de Autor y Copyright*

miércoles, 26 de octubre de 2016

Parte de la mediatarde






Ropa que se seca al viento
en un piso 23
mientras toda la cuadra
va tomando de forma gradual
el color gris de las nubes.

Parece ilógico
que detrás de esos vidrios
haya gente viviendo.





Gustavo Yuste, en Tendido Eléctrico (Objeto Editorial, 2016).







domingo, 23 de octubre de 2016

★escape en convoy




vuelve esa puerta a querer viajarnos el adentro y el afuera
el viento no alcanza nunca
ni para cerrarla ni para abrirla
ni para espesarle el cuerpo
ni para apedrearla

rojo el cielo de ese cielo hueco
el blanco de ese guante envuelto en manos
como roja la causa de toda fuga
de todo desplazarse

vuelve esa puerta a querer irnos
amontonarnos a los costados de los trenes
gritando andenes, pasajeros, vías férreas
donde aplastarnos el rojo de la impaciencia
los fuelles

de las últimas monedas vírgenes





viernes, 14 de octubre de 2016

¿Cómo se escribe?




Cuando no estoy escribiendo, yo simplemente no sé cómo se escribe. Y si no sonara infantil y falsa esta pregunta que es de las más sinceras, yo elegiría a un amigo escritor y le preguntaría: ¿cómo se escribe?
Porque, realmente, ¿cómo se escribe? ¿qué se dice? ¿cómo se dice? Y ¿cómo se empieza? Y ¿qué se hace con el papel en blanco que nos enfrenta tranquilo?

Sé que la respuesta, por más que intrigue, es esta única: escribiendo. Soy la persona que más se sorprende al escribir. Y todavía no me habitué a que me llamen escritora. Porque, salvo las horas en que escribo, no sé en absoluto escribir. ¿Será que escribir no es un oficio? ¿No hay aprendizaje, entonces? ¿Qué es? Sólo me consideraré escritora el día en que yo diga: sé cómo se escribe.



Clarice Lispector





sábado, 8 de octubre de 2016

★gorgojos





Un perro que ladra y un gancho oxidado
que cuelga poliéster barato de manchas verdosas.
Una radio encendida escupiendo boleros
y dos sillas de mimbre aguantando la respiración

dos cuerpos que se gritan
que se paren
que se llueven
que se quedan más cerca

Se enhebran en la furia orgásmica de una alfombra rota,
acostumbrados los codos a tanta sequedad
y los torsos a tanta humedad.
Más ojales de botones arrancados
lloran sus camisas en el suelo
y otras arañas – o acaso las mismas de siempre-
escalan los espacios vacios del modular.

Acariciadas en el tufo vicioso de octubre
las masas aceitadas
siguen sangrando réquiems de espasmos.
Se enredan,
como gorgojos en fideos,
en sudores orgiásticos,
y se arrastran las manos por las carnes
desiertas de piel y de género,
abiertos los poros
y cosidas las venas con vientres que se aplastan
que se tuercen
que se espejan
que se apilan cerca










martes, 4 de octubre de 2016

VIII Festival de Poesía Joven - La Juntada - San Telmo




Sólo tengo agradecimientos inmensos para con quienes hacen que esta Juntada hermosa sea posible.
Feliz por haber podido estar presente, conocer gente tan talentosa y humanamente admirable, presentar mi libro, atravesar un poco la cultura santelmeña (¿está bien este gentilicio?) y traerme para Mar del Plata únicos e irrepetibles recuerdos (tan poéticos, por cierto).

Gracias, gracias, gracias (especiales para mi editor: Nicolás Antonioli)



ph: Laura Cófreces













sábado, 1 de octubre de 2016

★exit




en este sueño siempre hay un pájaro que me deconstruye
me arrastra con su porción de canto
a un caos nuevo
a un muro encefálico no verbal no mítico
ensangrentado de otros muros
de otros bloques de muros ciegos
envenenados o envueltos en el espanto

escribo;
en este sueño no alcanza el lenguaje porque las señas
-         igual que los llantos –
pueden durar muchos años

escribo con los pedazos que van dejando las palabras de otros;
busco el ovillo del hilo que va a salvarme del monstruo
busco el monstruo que sigue asesinando el fondo del costurero
/escribo/
en este sueño de caos tóxico
/escribo pero no alcanza/
(escribo
mientras un pájaro canta)





imagen: Sofía Tressarrieu