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me parece que vivo / que estoy entre los ruidos (...)

#Oliverio Girondo

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*Las obras aquí compartidas precedidas por el símbolo corresponden a la propiedad intelectual de la autora y se encuentran protegidas bajo las disposiciones vigentes de Derecho de Autor y Copyright*

domingo, 29 de noviembre de 2015

★a propósito de ironías socráticas y autorretratos cíclicos (fragmento)





Y no sé cómo decir quién soy
quién le duerme encima a la parte abierta de mis párpados
quién me ejecuta la calma,
las ficciones,
las risas legítimas.
(…)
Y no sé cómo sacarme del cuerpo
cómo castigar los malos llantos
cómo pasarme de largo las ruinas predestinadas
cómo apagarme los gritos
y el rojo de los ojos.

De entre los ruidos ©, 2015.



miércoles, 25 de noviembre de 2015

#entrelosruidos©



Un hijo que se trae al mundo.
Un hijo alegórico, claro. Un hijo que también se ha ansiado,  y que también ha devenido en dolores, en desvelos, en proyecciones y en caprichosos antojos.
Después de tanta espera, tanta prórroga, tanta sortija de calesita, mi libro entre los ruidos – el primero ¿de muchos?- ya está por acá, queriendo ser leído y atravesado, perdido y recuperado, prestado y dudosamente devuelto.
Y, como no podía ser de otra manera, llega a este mundo no con uno sino con dos panes bajo el brazo, que vienen a oficiar de poemarios y que osan llamarse “papel crepé” y “agua”. Por dentro, les ocurren algunas de esas cosas eclécticas que siempre ando escribiendo.
Los invito a descubrirlas, a porfiarlas, a amasarlas e interceptarlas.
Próximamente detallaré los pormenores de su presentación en sociedad. 
(Interesados o ansiosos consultar obtención de ejemplares por mensaje privado)

Cito, por último, unas palabras del gran Octavio Paz, que reflejan un poco aquello que me gustaría decir en este momento a quienes estuvieron siempre por acá cerca, confiando, alentando, aguantando.


“Comienzo con una palabra que todos los hombres, desde que el hombre es hombre, han proferido: gracias. Es una palabra que tiene equivalentes en todas las lenguas. Y en todas es rica la gama de significados (…). ‘Gracia’ es perdón, indulto, favor, beneficio, nombre, inspiración, felicidad en el estilo de hablar o de pintar, ademán que revela las buenas maneras y, en fin, acto que expresa bondad del alma. La gracia es gratuita, es un don; aquel que lo recibe, el agraciado, si no es un mal nacido, lo agradece: da las gracias. Es lo que yo hago ahora con estas palabras de poco peso. Espero que mi emoción compense su levedad.”


En La búsqueda del presente (1990; Discurso proferido al recibir el Premio Nobel de Literatura).







sábado, 21 de noviembre de 2015

★en la Biblioteca de las Grandes Naciones



Muy pronto vendré por estas y otras redes con novedades grandiosas.
Por ahora, les comparto esta nueva sonrisa en mi boca:
La Biblioteca de las Grandes Naciones, del País Vasco, ha publicado una selección de poemas de mi autoría en forma virtual, adelanto de lo que será un futurísimo poemario todavía en proceso de edición… ¡Qué bueno!
Acá abajo nomás podrán leer lo que escribí como introducción para el prólogo de este formato (co-producido éste con Xabier Susperregi), y dándole click a la imagen accederán directamente a dicha selección.


¡Más que agradecida por esta buena noticia!



"Me preguntan acerca de alguna anécdota cualquiera relacionada con la literatura (uf, eso). Me piden que la narre o la comente, y yo, simplemente, puedo pensar en una tromba, o en un montón de juncos sobre la orilla de un desierto que se empujan convenientemente unos a otros. Es un ritual. Como también es un ritual perdernos cada vez que nos preguntan cuál es el camino a casa.
Una vez dije que en la escritura se busca y se encuentra todo. Cierto es, aunque quizás obvié decir (¿evité?) que dentro de esa búsqueda estamos vivos, que nuestros cuerpos son libros -de literatura- y que hay una llama cerca siempre a punto de incendiarnos, siempre a punto de reclamarnos con un tridente en la mano todos los qués y los porqués.
Y es verdad que podría hablar de Cortázar o de Sartre; de Breton o de Girondo. Es verdad que podría celebrar tal o cual obra o que podría sencillamente citar con comillas, pero no. Prefiero hablar de esto, de este juego incompleto de niños, que tal vez urge más, o que tal vez arde también, sí, pero que nunca llega a prescribirse genuinamente.
En cualquier caso, pienso que la literatura (nuestro contacto con ella, con su mundo de excesos y pasiones, con su leer y su escribir) tiene un progreso involuntario y un ciclo que cumplir; canta un mantra prendido fuego que estamos constantemente percibiendo desde afuera y que – esto también ya lo he dicho - es el monstruo que nos está por atrapar siempre. Es el otro en forma de cosa, de viaje, de libro, de amante.

Lo mismo da si me sale de este todo alguna anécdota, pues ahora sólo puedo pensar en una tromba. Ya viene."








miércoles, 18 de noviembre de 2015

★riesgo




a lo mejor le entregue al absurdo todas las verdades
me enfunde las palabras en mutismos roncos
o abrace los espejos
travestida de papel carbónico.

a lo mejor me poeme los cuerpos
me laberinte los pasos
me resucite las vidas desencarnadas.

durante,
el fulano lírico que me precede
tendrá que haber aprovechado el rato
para pensarme el suicidio retórico.

ya se me están por mojar las gotas
de los paraguas abiertos.
ya se le están por empañar
a los murciélagos
los lentes de ver cerca.

pero a lo mejor deje que pase este anoche
sediento de ahoras
o le reviente las agujas a este reloj de arena
contra el polvillo anacrónico de alguna playa,
anticipándome a que otro minuto
se me muera de sospechas,
demorando  que este después

me cometa otro relato.







domingo, 1 de noviembre de 2015